“EN LA ESPUMA DE LAS OLAS, EN LAS MARISMAS, EN LAS MENBRANAS DONDE SE PONEN EN CONTACTO DOS MEDIOS DIFERENTES, BULLE LA VIDA Y NACE LO NUEVO. EN LAS FRONTERAS, LOS LIMITES, EN LAS BASURAS, EN LOS BORDES, EN LOS MARGENES, AHÍ ESTA EL FUTURO”
"El viejo topo nº 255" Javier Maqua
El quebrado acorde de un bordón acólito. El sonido metálico y grave del dedo deslizándose através de los trastes, sentado en el espigón de una playa anónima, descifrando el lenguaje de las olas, desentrañando las figuras que la espuma dibuja en la piedra cuando se retira la resaca.
“What´ll you do when you get lonelly
And nobody´s waiting by your side?
You´ve been running and hiding much to long
You know it´s just your foolish pride.
Layla, you´ve got me on your knees” *
Eric Clapton asoma en mi cerebro através de la luz, voltea la brisa, desenmascara el agua pulverizada de las olas al romper en el malecón desconocido; refugio de seres inéditos que acuden de vez en cuando a que la magia del mar les deleite con las cabriolas que las olas forman en el transito de una superficie ahora verde, otrora azul celeste.
En el límite de la fantasía, en la frontera de la tierra y el mar, en el borde del atardecer, finjo ser un tipo real; quiero mecerme con las algas que yacen en la superficie salada de un océano apaciguado.
Catatónico, me rindo por ahora en buscar dos olas iguales; con la vista cansada y dolores en la espalda, aturdido por el bramar del viento, emergen sin sentido los versos de Neruda y Benedetti, pues esta noche no podré escribir los versos más tristes y sin embargo podría construir el canal entre tu mirada atlántica y mi natural pacífico.
¿Cuántas islas desperdigadas, habitadas por náufragos anónimos? En la playa de tú refugio anónimo me resisto a conjugar el pretérito pluscuamperfecto de ningún termino por años deshonrado: reír, comer, follar, cantar, llover, llorar, besar, vivir, sufrir, plagiar, beber, correr, huir, aparecer, caminar, escribir, fingir, transgredir … ¡Cuidado!, ¿transgredir?, ¡si! ¡Transgredir si quiero!
Me reclino contra la piedra templada, con el paladar reseco y salado, apuro las últimas perlas de un tequila reposado y lanzo una botella con acuse de recibo contra la marea de un cómplice mar partido por la memoria; enciendo un cigarro, vibro con el recuerdo de un sudor compartido entre las sabanas de las noches mágicas; aspiro el humo y lo exhalo en un suspiro que el viento borra.
¡¡Que te jodan presente, mío es el pasado y nuestro el futuro!!
*”¿Qué harás cuando te encuentres sola
Y nadie esté esperando a tu lado?
Has estado corriendo y escondiéndote durante demasiado tiempo
Tú sabes que esto es solo tu estúpido orgullo
Layla, me tienes a tus pies”
"El viejo topo nº 255" Javier Maqua
El quebrado acorde de un bordón acólito. El sonido metálico y grave del dedo deslizándose através de los trastes, sentado en el espigón de una playa anónima, descifrando el lenguaje de las olas, desentrañando las figuras que la espuma dibuja en la piedra cuando se retira la resaca.
“What´ll you do when you get lonelly
And nobody´s waiting by your side?
You´ve been running and hiding much to long
You know it´s just your foolish pride.
Layla, you´ve got me on your knees” *
Eric Clapton asoma en mi cerebro através de la luz, voltea la brisa, desenmascara el agua pulverizada de las olas al romper en el malecón desconocido; refugio de seres inéditos que acuden de vez en cuando a que la magia del mar les deleite con las cabriolas que las olas forman en el transito de una superficie ahora verde, otrora azul celeste.
En el límite de la fantasía, en la frontera de la tierra y el mar, en el borde del atardecer, finjo ser un tipo real; quiero mecerme con las algas que yacen en la superficie salada de un océano apaciguado.
Catatónico, me rindo por ahora en buscar dos olas iguales; con la vista cansada y dolores en la espalda, aturdido por el bramar del viento, emergen sin sentido los versos de Neruda y Benedetti, pues esta noche no podré escribir los versos más tristes y sin embargo podría construir el canal entre tu mirada atlántica y mi natural pacífico.
¿Cuántas islas desperdigadas, habitadas por náufragos anónimos? En la playa de tú refugio anónimo me resisto a conjugar el pretérito pluscuamperfecto de ningún termino por años deshonrado: reír, comer, follar, cantar, llover, llorar, besar, vivir, sufrir, plagiar, beber, correr, huir, aparecer, caminar, escribir, fingir, transgredir … ¡Cuidado!, ¿transgredir?, ¡si! ¡Transgredir si quiero!
Me reclino contra la piedra templada, con el paladar reseco y salado, apuro las últimas perlas de un tequila reposado y lanzo una botella con acuse de recibo contra la marea de un cómplice mar partido por la memoria; enciendo un cigarro, vibro con el recuerdo de un sudor compartido entre las sabanas de las noches mágicas; aspiro el humo y lo exhalo en un suspiro que el viento borra.
¡¡Que te jodan presente, mío es el pasado y nuestro el futuro!!
*”¿Qué harás cuando te encuentres sola
Y nadie esté esperando a tu lado?
Has estado corriendo y escondiéndote durante demasiado tiempo
Tú sabes que esto es solo tu estúpido orgullo
Layla, me tienes a tus pies”
